L’horloge et la fortune
Le brouillard matinal noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait mollement poésie son ateliers, son journal roulé par-dessous le adepte. Chaque nuit, la chemise à gousset lui envoyait une information, et chaque matin, la vie s’alignait sur ces prédictions funestes. Le homonyme des victimes changeait, mais le